Esperando un nuevo día

Desperté.

Y empezó un corre y corre porque uno de los salseros machistas decidió orinar por dentro a mi madre.Eso parecía una carrera en el hipódromo pero con millones de caballos mojaos.Ahí estaba yo, haciendo lucir a Michael Phelps como un amateur con mi movimiento de cuello a lo Ray “El Misil”.No me atrevía a mirar hacia atras pero se escuchaban a los demas mordiendose por los rabos.No puedo negar que le metí dos o tres cabezazos a las féminas que iban embalás con su camiseta XX.Cuando llegué fue un gran alivio.Le dije adios a mis hermanos por parte de padre y pensé que aquella sería la batalla más difícil de mi vida.Me equivoqué.

Volví a descansar.

Tiempo despues el mulato se estruja los ojos y le da la bienvenida a un nuevo día.No tienes canas pero el pelo ya le está empezando a huir de la frente.“Esas no son entradas” se escucha decir mientras se acaricia el cerquillo casi a mitad de cabeza.Así el veintitantos se toma el café de mami y le viene a la mente un chiste de troquero con las palabras “leche” y “papi” .Se imagina a su figura paterna simulando una jugada de topos semidesnudo.Lee el periódico y casi lo invade ese complejo de ínsula arrabalera de que “esas cosas pasan mas que aquí” mientras pasa las páginas, lee el horóscopo buscando objetividad y se da otro buche de “distintos días, la misma mierda”. Se mira al espejo y ve cosas nuevas.Guiña un ojo y se llena de positivismo.Una vez más busca algo que quizás no va a encontrar.

“Todavía no está maduro” dicen los demas mangós con bigote y experiencia en el Sistema. Así uno de “los nietos
de Muñoz Marín” no esta listo porque aún no tiene diabetes, ni mucho menos miedo.El calor de sus pasiones es tanto que hace lucir a la explosión de la Gulf tan débil como el fuego uterino de Norma Candal un día 15 de cobro en La Pensión de Doña Tere. Allí están ellos, cuchicheando y buscando excusas de el porqué no se puede, mientras las musa me dice secretos y me cuenta porque sí es posible.Me dan el NO a flor de labios y yo les respondo la sonrisa a Flor de Lotto.Me paro y me voy, con los bolsillos rotos pero la dignidad no me cabe ni en la más inmensa catedral.La única pobreza no es la material, y me lo repito 100 veces para que se convierta en verdad.

Me acuerdo de ellos -que por algún extraño lazo familiar también algunos son mios- los que nos echaron la bendición tantas veces como para estar protegidos dos o tres vidas ,los que nos dijeron que no preñaramos a la jevita y eso fue lo que hicimos; los que nos enseñaron una visión del mundo que sólo mira hacia arriba y a muchos nos enseñaron a pensar como pequeños y nunca pudimos ser grandes.Yo no puedo culparlos por ser ellos de otro tiempo o victimas del tradicionalismo; yo los culpo por callar cuando debieron gritar, por no hacer la diferencia.Yo los culpo por encadenarse a la fe y a la calma y esperar por un cambio milagroso;los culpo por disfrazar la inacción con oración.Ellos se empeñaron en “darnos lo que nunca tuvieron” y se olvidaron de darnos de aquello que alguna vez fueron dueños.

Giro mi cabeza y miro a los mios – a mi generación- los mismos que somos tan “descabellados” que nos acusan de robarle las cejas a La Mona Lisa para hacerle un bigote a Shalim, el de Charityn.Nosotros, los que nacimos bajo la sombra de Maravilla, los que nos pusieron en las nalgas en sello de aprobación del ultra capitalismo de Reegan y los que tuvimos nuestras primeras erecciones viendo El Bombón de Así en un rotativo multicolor.Los que no tuvimos a Chucho y Lisette pero sí a Fonsi y a Adamaris; los que no imitamos a Wilkins pero sí los peinados de Rafy Fernández en TVO.La realidad no acepta poesía, es eso o las letras le pusieron una querella por violencia doméstica a los nuevos escritores porque nadie quiere escribrir nada.Aquí estoy yo, entre todo este revolú de promiscuos, reguetoneros, skinny pants, gamers,Rossellistas,góticos y fashionistas tratando de darle “melaza pa’ las las masas” y “canela pa las nenas”.Haciendo el rap de Voltaire mientras el combete me grita “charro” por no hablar de lo que esta IN y lo que vende.Pensando un montón de ideas pero Twitter me limita a 140 carácteres por post.

No quiero cerrar los ojos ni que el cansancio y la costumbre me derroten.¿Qué nos depara a nosotros?

Nosotros, la generación que nació despidiendo una Guerra Fria.Jugamos bolita y hoyo mientras vimos en las noticias una pelea de nenas en el Golfo Pérsico .Tan pronto cumplimos mayoria de edad ya estabamos de cara a un nuevo conflicto en el Oriente, que se inició “por motivos religiosos” y terminó como una excusa democratica para buscar petroleo.Es por eso que hoy, nosotros vemos a los soldados como valientes hombres de honor y a los otros, los pensadores,los miran como simples idealistas disparateros y comunistas en potencia.Y despues de tanta guerra por Gasolina, no sólo vivimos para poder adquirirla a ella, sino que la bailamos y nos la bebemos en el Mini Market de nuestro garage/pub más cercano mientras una jeva nos culea encima del bonete de un Mitsubichi Technica ’99 y hacemos tertulia al lado de la bomba número dos.

Nosotros somos los niños que nos enseñaron que había comida de más sin saber que en otros lugares “inhóspitos” y “bárbaros” olían pega para suprimir el hambre, somos los hijos del comedor escolar que “nunca iba a acabarse”.Nos enseñaron a estar tan desubicados que ni siquiera sabemos que hay otros paises, y planetas, y lunas que no se conquistan en estudios de televisión. Los vuelvo a mirar a ellos- a los otros- y luego miro a los mios, y entre cada pestañar a veces se comienzan a parecer. Se notan todos agotados.

A ellos se les olvidó decirnos que cuando la gente se mueve hacia la extrema izquierda o extrema derecha se convierten en lo mismo.Hoy nosotros nos agrupamos y encasillamos en grupitos para parecernos , luego gritamos a viva voz que nos encanta “ser diferentes”.Ya crecimos, y debemos pensar por nosotros mismos sin esperar la ayude celestial que Pachecho nos brindaba y que los tiros certeros de sus técnicos de producción nos ayudaron a tumbar los obstáculos. A veces pienso que nuestras ganas de hacer un mundo mejor se quedaron en la graduación de cuarto año junto con la canción Sueña de Luis Miguel.

Toda esta bizquera generacional nos impide ver que la razón está encaramá en una línea.
Los mios no se dan cuenta que sólo somos importantes para hacer el grupito de jovenes en la iglesia y colectar chavitos para la ofrenda, para hacer bernaos en las elecciones y para pintar paredes con graffiti en las huelgas.Para lo demas nadie nos mira, para las desiciones nadie nos consulta , para ellos nos sobra corazón pero nos falta cerebro.Muchos de nosotros asicalan los cliches y se van a la otra esquina porque no quieren envejecer ya que dizque se le acaban las noches de fiesta y los dias de hangover.La historia no respeta a los pariceros y “el sólo se vive una vez” no es solamente para estrenar blusitas sino para hacer algo grande en el mundo.Parece que nada aprendieron de La Pandilla de los Siete.

Fuimos diseñados, engendrados y moldeados por otra generación que se vuelve obsoleta ante el inminente paso del tiempo y quienes se niegan a pasar el bastón con el blin blin que dice “caudillo”.Así Rubén Berrios se lleva las manos debajo de los sobacos y me pone cara de enojo.Mando al carajo a Rubén.Ellos se olvidaron que hace tiempo dejaron de ser la Generación Encojonada y se encajonaron.Somos hijos del fundamentalismo, mismo fundamentalismo que nos enseñó a odiar lo distinto y por eso hoy nos matamos unos a otros por tener gustos diferentes; y no sólo nos matamos ,sino que nos picamos y nos pegamos fuego y le echamos la culpa a la víctima diciendo que “el hacer cierto tipo de conducta es razón obvia para ser condenado”.Nosotros no nos inventamos el amor al dinero, lo heredamos, y por eso hoy nos pegamos cuatro tiros por controlar puntos de droga; por eso hoy tratamos de trepar la VISA para subir las fotos de lo adquirido a Facebook y taggiarte en el album llamado “Envidienme, cabronas”.Y se nos olvidan nuestras ambiciones y ellos se siguen aprovechando de que estamos dormidos, y cuando alguno de nosotros despierta nos ponen el pie con la excusa de la inmadurez.Así seguimos llevando este mundo a la destrucción con la excusa de que la sociedad nos modela.¡Cambiemosla entonces!

Decido mirar al norte isleño buscando el boricua dream.Comienzo a llenar el bultito Hang Ten en puñeteros colores con letra ácida que no la calma ni un dron de Zantac.En el bolsillo del frente echo el cornbeef,las ideas y una ziploc con utopía; y así me iré buscando una nueva oportunidad. Ojalá ellos entiendan que nosotros, al igual que ellos, queremos lo mejor para todos, sólo es cuestión de intentarlo.Ojalá nos llegue a nosotros ese gran break antes de que la prueba de la próstata se vuelva tan común como el cambio de aceite y filtro ,y que el tiempo nos haya vencido.Me desplomo cansado en la cama luego de ponerme una peluca roja e ir dispuesto a tener sueños eróticos con Alexandra Fuentes.El mulato cierra los ojos.

Mañana será un nuevo día.